Faucheuse
La mort n'est pas toujours la faucheuse.
Avec sa faux fine et grande et cette sinistre face hideuse.
Elle a certaine approche brute mais en douceur.
S'annonçons de plusieurs couleurs.
Le sang versé devient une symphonie douce puis éclatante.
Qui s'écoule d'un rouge flamboyantes.
On peut s'émerveiller de cette nostalgique.
Couleur , vin rouge , lumineux et magnifique.
Telle un cerisier fleuri , comment s'imaginer.
Que le sang s'écoule, que les pétales sont entrain de tomber.
Que chaque nuit , elle devient morte.
Mais belle , jolie et certainement forte.
Sortis d'une illusion ou quasiment d'un rêve.
Mais dans un rêve , comme dans la réalité tout crève.
La mort n'est pas toujours la faucheuse.
Avec sa faux fine et grande et cette sinistre face hideuse.
Elle a certaine approche brute mais en douceur.
S'annonçons de plusieurs couleurs.
Le sang versé devient une symphonie douce puis éclatante.
Qui s'écoule d'un rouge flamboyantes.
On peut s'émerveiller de cette nostalgique.
Couleur , vin rouge , lumineux et magnifique.
Telle un cerisier fleuri , comment s'imaginer.
Que le sang s'écoule, que les pétales sont entrain de tomber.
Que chaque nuit , elle devient morte.
Mais belle , jolie et certainement forte.
Sortis d'une illusion ou quasiment d'un rêve.
Mais dans un rêve , comme dans la réalité tout crève.
